Знакомьтесь, Петр Васильевич Брыкин

Петр Васильевич Брыкин

Продолжаем знакомить читателей блога  с творчеством ярких замечательных, талантливых  людей. П.В.Брыкин родился в станице Слащевской Кумылженского района Волгоградской области  в 1949 году, окончил местную школу, Воронежский лесотехнический и Волгоградский пединститут. Много удалось повидать и  познать за годы жизни. Работал токарем на военном заводе, лесничим, отслужил в стройбате на Байконуре. Потом 35 лет работал в школе, -  преподавал историю. Женат,  имеет двух сыновей,  4 внуков. За создание музея в Карагичевской

средней школе награжден значком «Отличник народного просвещения». Сейчас на пенсии. Первые стихи написал в 50 лет, печатался только в сборниках клуба «Истоки».

В начале летнего месяца июля Петр Васильевич  отметил свое день рождение..От всей души  поздравляем  нашего земляка - поэта и желаем ему  дальнейших творческих успехов.

  В р е м я.

                            Загадка загадок и тайна тайн – это время.

                                      (восточная мудрость).

Часы считают время, не хранят.

Они напоминают нам о нём,

Стучат, зудят и стрелками манят,

И уменьшают время, что живём.

Хранится время в сердце стариков,

Которые то время пережили.

Взгляд старика, хранителя веков,

Перед насильем беззащитен и бессилен.

Потухнет взгляд, и время с ним уйдёт,

Его не возвратить, не оживить.

Старик, поживший, внукам не соврёт,

Он время в сердце лишь для них хранит,

Пытается ошибки упредить

И опыт, то есть время, передать,

Но внукам хочется по-своему пожить,

И взгляд усталый трудно им понять.               06.07.12г. 

                                              Копьё   судьбы.

Витрине венского музея

Лежит старинное копьё

И, говорят, кто им владеет –

Способен с миром делать всё.

Он может создавать державы,

Врагов бессчётных побеждать,

Копьем, владея этим ржавым,

Всем миром можно управлять!

Копьё судьбы – не железяка,

Им жизнь окончена Христа,

И кто копью тому хозяин,

Судьба досталась неспроста.

Последним Гитлер прикоснулся

Руками липкими к нему –

Весь мир от боли содрогнулся,

Предвидя жуткую судьбу.

Но не случилось. Вновь в музее

Копьё старинное лежит.

И кто-то, перед ним немея,

Себя Лонгином новым мнит.

                   16.08.12г.        

 Сохранилось 4 трости Пушкина. 3 хранятся в музее Санкт-Петербурга на Мойке, 12, в том числе трость с серебряным набалдашником, верх которого срезан и заменён на пуговицу с вензелем от мундира Петра-1, которую хранил А.П. Ганнибал, прадед А.С.Пушкина.

Любимая трость Пушкина.

                            Острижен по последней моде;

                            Как денди лондонский одет…    А. С. Пушкин.

Пушкин любил фланировать,

Праздно, без цели гулять,

Лёгкость свою демонстрировать,

Модный костюм показать.

Трости любил. Без трости

Денди наш не ходил.

Трость ведь не палка просто,

И не одну он купил.

Трость по руке, по росту –

Это как избранных жезл:

Кучера в спину – тростью,

Чтобы перечить не смел.

Отповедь хулигану –

Это, конечно, трость.

И для стилета тайного

В тросточке место нашлось.

Самой любимой тростью

С пуговицей была.

Пуговицей не простою,

Снятой с мундира Петра.

Пуговицу серебряную

Прадед добыл, Ганнибал,

Служил императору преданно,

С денщиков начинал.

В память досталась Пушкину,

Он её вделал в трость –

Срезал верх набалдашника

И всё к месту пришлось.

С этой частицей прошлого

Пушкин любил гулять,

К месту и не нарочно

Свой талисман поминать.

Друг поэта, Вяземский,

Пушкина трость сохранил.

Позже в музей на Мойке

Реликвию подарил.

Если чему не верите,

Можно в музей сходить –

В пушкинском кабинете

Трость у кресла стоит.     09.11.12г.

ВЕЧЕР ВСТРЕЧИ   28.06.1966 – 5.08.2006 . 12.08.2006г.

Раскидала судьба, разметала,

Единицы в родной стороне,

Остальные живут, где попало,

Иногда заезжая к родне.

Если только остались родные,

И есть голову, где приклонить.

Большинству – лишь кресты да могилы,

А у них лишь прощенья просить,

Что давно не бывали в Слащёвке,

И давно не видали Хопра,

Что живем в колготе, по привычке,

День до вечера, ночь до утра.

Ты прости, дорогая Слащёвка,

Ты другая, и мы уж не те,

Изменилась родная сторонка

В перестроечной злой суете.

Школа белая стала спецшколой,

Нету на берег левый моста,

Затянуло песчаные косы,

Изменилось обличье Хопра,

Позаброшены старые хаты,

На полях колосится бурьян,

Черный всадник рассветы-закаты

Рубит шашкой, от памяти пьян,

Перестала вдруг зваться станицей,

Поселением сельским слывет,

И живет в нашей доброй Слащёвке

Незнакомый мне пришлый народ.

Не виню, просто грустно и больно

Через сорок растаявших лет

На порожке   у старенькой школы

Вспоминать выпускной наш рассвет.